tag:blogger.com,1999:blog-41721182961215446682024-02-20T12:55:38.797+01:00Palabras colgadassobre todo porque me da la gana.Palabras colgadashttp://www.blogger.com/profile/17556287366702530435noreply@blogger.comBlogger59125tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-4815284564624837152018-03-15T21:48:00.000+01:002018-03-15T21:48:56.072+01:00"I want to know why the universe exist. Why is something rather than nothing"Esa pregunta se hizo Stephen Hawking al final de su vida.<br />
Hay que ser capaz de renunciar a todo el conocimiento para contestarla.<br />
Es tan simple que parece insultante.<br />
Es tan complejo que todo el conocimiento del mundo no la responde.<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Ruido. Luz. Color.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Tic. Tac.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Estrellas. Planetas. Lunas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Agua. Fuego. Oxígeno. Tierra. Ozono.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Placas. Especies. Evolución.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Kepler. Laplace. Schmild.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Piedra. Hierro. Bronce. Plata.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Oro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Copérnico. Darwin. Einstein.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Guerras. Guerras. Más guerras.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Hawking.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Agujeros negros. Plutonio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Yo. Aquí. Ahora.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
¿Por qué todo y no la nada?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Alguien. Amor.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />Palabras colgadashttp://www.blogger.com/profile/17556287366702530435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-49898818509002001662018-03-02T22:01:00.000+01:002018-03-02T22:01:47.307+01:00Trabajo. Consumo. Cuido.<br />
<br />
Hoy he encontrado en las redes sociales un lema: <b>el día 8 no trabajo, no consumo, no cuido.</b><br />
<b><br /></b>
Intento entender la cabeza de unas mujeres que dicen que durante un día no quieren ser mujeres.<br />
Intento entender la ironía de una huelga de mujeres convocada el día de la mujer trabajadora.<br />
Intento entender cómo una madre puede si quiera plantearse dejar de ser madre un día.<br />
No sé cómo puede haber alguien que proteste porque su trabajo sea cuidar personas.<br />
<br />
Me dedico profesionalmente al arte de cuidar. Porque es un arte. Y no me cambio por nadie.<br />
Es agotador.<br />
No siempre es genial trabajar en equipo.<br />
A veces yo también necesito que me cuiden.<br />
No tengo horario. Si se necesita algo a cualquier hora, estamos.<br />
He aprendido a hacer cosas que no me gustan.<br />
Hay muchas cosas que me gustaría hacer y no puedo.<br />
No tengo tiempo para mí.<br />
A veces ir al baño es una odisea.<br />
<br />
He aprendido a descansar sin parafernalias.<br />
He conocido gente maravillosa.<br />
He trabajado con gente excepcional.<br />
He descubierto que servir a una persona te hace más grande.<br />
Tengo más aficiones que nunca.<br />
Empiezo a valorar de verdad a mi madre.<br />
Puedo decir cada día, sin vanidad y sin salirme de la realidad, que es necesario que yo exista para otros.<br />
<br />
El día 8 trabajaré. Probablemente no más que otros días.<br />
Compraré lo que sea necesario. Y si no lo necesito, no lo compraré.<br />
Cuidaré de la gente. De mi familia y de cada una de las personas que me necesiten.<br />
Porque soy mujer. Y estoy orgullosa de serlo.<br />
<br />
El día 8 las mujeres podemos demostrarle a cada una de las personas de nuestro alrededor que, efectivamente, "es necesario para ti que yo exista".<br />
Igual que hoy.<br />
Igual que mañana.Palabras colgadashttp://www.blogger.com/profile/17556287366702530435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-84547161618723303132016-03-19T17:44:00.000+01:002016-04-07T08:36:20.175+02:00CrecimosFui tu juguete, tu princesa, tu Alicia en un País de Maravillas.<br />
Me enseñaste a tocar el cielo, a lanzarme al vacío fiándome de que habría alguien para cogerme antes de caer.<br />
Contigo aprendí a jugar. A disfrutar.<br />
<br />
Crecimos.<br />
<br />
Hay muchas cosas que sé que no entiendes. Miles que a mí no me entran en la cabeza. Pero nunca he dudado que, si llegara el momento, te dejarías matar por mí. Y sabes que yo haría lo mismo.<br />
<br />
Crecimos.<br />
<br />
Y ahora creemos en los imposibles.<br />
<br />
Ya no pido la luna, porque es imposible.<br />
Ya no viajo en colchonetas, porque es imposible.<br />
Ya no busco un conejo blanco, porque es imposible.<br />
<br />
Crecimos.<br />
<br />
Y no hay tiempo.<br />
<br />
No cenas en casa, porque no tienes tiempo.<br />
No te ríes como antes, porque no tienes tiempo.<br />
No duermes sobre el hombro de mamá, porque no tienes tiempo.<br />
<br />
Crecimos. Y nos olvidamos que lo importante era no dejar de ser niños.Palabras colgadashttp://www.blogger.com/profile/17556287366702530435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-36330394157166060822016-02-05T23:27:00.001+01:002017-09-25T16:35:46.874+02:00<blockquote class="tr_bq">
Sólo cuando el amor es excesivo es suficiente</blockquote>
<br>
Nadie dijo que querer fuera sencillo.<br>
Nunca han prometido un amor fácil. Y si lo hicieron, mienten. Mienten en el amor. O en lo fácil. Y probablemente en las dos cosas.<br>
<br>
Amar es... complicadamente sencillo. Enrevesadamente fácil.<br>
<br>
Es saber mirarse.<br>
Así, mirarse.<br>
Y contemplar. Porque sobran palabras.<br>
Es conversaciones de horas, en las que falta tiempo para hablar todo lo que queremos.<br>
Amar a veces es desaparecer. Desaparecer dejando el corazón con el amado.<br>
Es saber, con certeza absoluta, que aunque no da señales de vida, y parece que me tiene abandonada, yo soy la dueña de sus pensamientos, de sus sueños. Y de su corazón. Que no se va a ir a ningún sitio sin el mío.<br>
Amar es callar para hablar cuando me necesitan.<br>
Amar es morir por dentro cada día para amar mejor. Y vivir.<br>
Amar es no sentir nada. Nada en absoluto. Y aún así, seguir amando.<br>
Amar es llorar. Y reír. Y cantar. Y tirarse de los pelos.<br>
Amar es enfadarse. Porque no somos perfectos.<br>
Amar es sentir dolor en el corazón. Dolor real . Dolor físico. Y aún así, sonreír.<br>
Amar es ir de la mano.<br>
Amar es ver que te acompaña, aunque sea de lejos.<br>
Amar es procurar andar a su paso. O pedirle que frene.<br>
Amar es un paseo. Compartir paraguas. Empaparse porque no hay más remedio.<br>
<br>
<br>
Amar es rematadamente complicado.<br>
Amar es aprender a vivir.Palabras colgadashttp://www.blogger.com/profile/17556287366702530435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-20310827479129796092015-07-27T20:21:00.000+02:002016-02-06T16:19:32.904+01:00He encontrado el mejor sitio para vivir y para morir.<br />
Cuando encuentres el tuyo, no dejes que nada te lo arrebate. Defiéndelo con uñas y dientes. No lo abandones con una excusa idiota. Sólo hay un lugar así para ti, y si lo pierdes quizá no lo vuelvas a encontrar.<br />
<br />
Yo he redescubierto el mío. A escasos metros de donde escribo hay una mujer, un portento de mujer, muriendo. Es una tristeza y una alegría a la vez. Cada aliento es un regalo. Cuando su respiración es más lenta se me encoje el corazón.<br />
Se muere exprimida como un limón. O mejor, como una naranja dulce que da buen zumo.<br />
A todas les ha enseñado algo. Yo no la conocí hasta hace tres semanas, cuando el cáncer ya no le dejaba hilar las ideas.<br />
Pero me está enseñando una de las cosas más importantes de la vida: cómo hay que morir.<br />
<br />
He encontrado el mejor sitio para vivir.<br />
<br />
Ahora he descubierto que es, sobre todo, el mejor lugar para morir.Palabras colgadashttp://www.blogger.com/profile/17556287366702530435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-60390061239779643652015-05-03T18:36:00.006+02:002015-05-03T18:36:51.970+02:00NadaSi hubiera podido elegir, la habría querido como es.<div>
<br /><div>
Bajita, con un diente torcido, con sus patas de gallo.</div>
<div>
Para poder abrazarla fuerte. Para ver esa sonrisa. Esa sonrisa que le llega a los ojos.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Si hubiera podido elegir, no le habría cambiado nada.</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>"Mi madre es el verso</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>que nunca escribí"</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
(Sevillana. Paco Coria, Juan Díaz)</div>
Palabras colgadashttp://www.blogger.com/profile/17556287366702530435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-6017415344991639482015-03-28T18:38:00.000+01:002015-03-28T18:39:33.247+01:00QuerríaQuerría poder estar en Francia. Querría poder abrazar a la madre de Andreas Lubitz.<br />
<br />
Un abrazo de esos largos, que hacen descansar, dejar por un momento una carga pesada en los hombros de otro. Y ser yo ese otro.<br />
Querría poder consolar a unos padres que quizá ya no se pregunten por qué murió su hijo, sino qué es lo que ellos hicieron mal.<br />
Querría abrazar a una madre que oye cómo los amigos de su hijo dicen que era un apasionado de los aviones y a las pocas horas defienden que estaba obsesionado con volar.<br />
Querría consolar a una madre a quien ya nadie consuela. Abrazar a un padre que no puede llorar porque tiene que responder a las preguntas de la policía.<br />
Querría poder consolar a una madre que no tiene consuelo. Abrazar a unos padres que saben que todo el mundo ha visto cómo la policía desvalija su casa.<br />
Querría poder arreglar unos corazones que se rompen cada vez que ven la imagen de su hijo sonriente ante el Golden Gate.<br />
Querría consolar a una madre que no sabe cómo consolar a 149 madres.Palabras colgadashttp://www.blogger.com/profile/17556287366702530435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-54387092813947248132013-06-26T22:24:00.001+02:002013-06-26T22:25:13.473+02:00Palabras para mi pirataEl otro día se casó mi pirata preferido.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-bB0iST2ibTU/UctNx7bwxbI/AAAAAAAAJCo/8eBJWPcbmgQ/s1600/IMG_0713.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-bB0iST2ibTU/UctNx7bwxbI/AAAAAAAAJCo/8eBJWPcbmgQ/s320/IMG_0713.JPG" width="240" /></a></div>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: center;">
Una sonrisa radiante en el rostro.</div>
<div style="text-align: center;">
Un leve temblor de piernas.</div>
<div style="text-align: center;">
Un decidido paso al frente.</div>
<div style="text-align: center;">
Un sí que resuena hasta que la muerte se lo lleve.</div>
<div style="text-align: center;">
La alegría de saber que ahora es sólo la mitad de una sola
cosa.</div>
</blockquote>
<br />
<br />Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-91901989038961993272011-09-20T17:05:00.001+02:002011-09-23T20:26:07.040+02:00Las cosas de mamáCuando mamá pinta un cuadro huele... a los cuadros de mamá. Titanlux, papel, retales. No es como la cola de conejo; es diferente. Y en cierto modo, más agradable. Quizá porque no todos los días hay un lienzo en blanco sobre la mesa del comedor. Siempre hay telas pintadas y muy sucias, con rotos que el tiempo ha ido haciendo en caras olvidadas.<br />Los cuadros de mamá huelen distinto. Huelen a aventuras. A letras que comienzan cuentos, a músicas que hacen bailar. A colores imposibles que tienen vida propia. Son telas que visten de modernidad rostros antiguos. Son anuncios con banda sonora propia. Son violines y guitarras, floreros en un sombrero mejicano.<br />Los cuadros de mamá no son raros. Son mapas del tesoro, historias sin final para que cada uno pueda inventar el suyo.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-qyj0XDZGdzU/TnzO4jsp3FI/AAAAAAAAI8o/CQ6U8z80vAE/s1600/las%2Bcosas%2Bde%2Bmam%25C3%25A1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-qyj0XDZGdzU/TnzO4jsp3FI/AAAAAAAAI8o/CQ6U8z80vAE/s400/las%2Bcosas%2Bde%2Bmam%25C3%25A1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5655622703121030226" /></a><br /><br />Digresor, esto es lo que hacen tus fotos...Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-54696949234990010472011-08-31T20:59:00.002+02:002011-09-01T14:05:28.020+02:00Trajes colgadosSe casa mi <a href="http://palabracolgada.blogspot.com/2008/10/piratas.html">pirata</a>.
<br />Y yo me hago mayor.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-14865644188514000632011-07-27T00:04:00.000+02:002011-07-27T00:07:38.963+02:00AmarilloVolvería a orillas del Guadalquivir un día tras otro sólo para comprobar que a veces el cielo puede ser amarillo.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-59700404182136464442011-06-21T19:51:00.002+02:002011-06-21T19:53:40.422+02:00Calcetines<blockquote>Lo digo en serio – siguió él-. Cuando yo era pequeño, Suecia era todavía un país en el que uno se zurcía sus calcetines. Yo aprendí incluso en la escuela cómo se hacía. Luego, un día, de pronto, se terminó. Los calcetines rotos se tiraban. Nadie remendaba sus viejos calcetines. Toda la sociedad se transformó. Gastar y tirar fue la única regla que abarcaba de verdad a todo el mundo. Seguro que había quienes se empecinaban en remendar sus calcetines, pero a esos ni se les veía ni se les oía. Mientras este cambio se limitó sólo a los calcetines, quizá no tuviera mucha importancia. Pero se fue extendiendo. A final se convirtió en una especie de moral, invisible, pero siempre presente. Yo creo que eso cambió nuestro concepto de lo bueno y lo malo, de lo que se podía y lo que no se podía hacer a otras personas. Todo se ha vuelto mucho más duro. Hay cada vez más personas, especialmente jóvenes como tú, que se sienten innecesarias o incluso indeseadas en su propio país. Y ¿cómo reaccionan? Pues con agresividad y desprecio. Lo más terrible es que, además, creo que estamos sólo al principio de algo que va a empeorar todavía más. Está creciendo una generación ahora, los que son más jóvenes que tú, que van a reaccionar con más violencia aún. Y ellos no tienen el menor recuerdo de que, en realidad, hubo un tiempo en que uno se remendaba los calcetines. Un tiempo en el que no se usaban y tiraban los calcetines ni las personas.<br /> “La quinta mujer” Henning Mankell<br /></blockquote><br /><br />Y aquí sigo, aunque no lo parezca, colgando palabras de vez en cuando, y aprendiendo a remendar calcetines.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-66192467797841027262011-04-15T20:19:00.002+02:002011-06-21T20:00:13.574+02:00DIENTES DE LECHEEscribí esto hace poco, la última vez que vi a mi abuela.<br /><br /><blockquote>Hoy se me ha caído el último diente de leche. En realidad, me lo ha quitado papá con su pañuelo, mientras leía el periódico, y como siempre, me ha engañado diciéndome que todavía no estaba flojo. Pero tengo el hueco.<br />Estoy como loca, buscando un papel bonito. No me sirve uno cualquiera, y Pedro pretendía darme uno arrancado del cuaderno: éste es un diente especial.<br />Encuentro uno precioso, al lado del radiador, donde los guarda mamá. Con mi mejor letra pongo la fecha de hoy y debajo mi nombre, como está mandado.<br />Envuelvo el colmillo, con mucho cuidado para que no se parta ni un poquito.<br />Ahora viene lo más difícil: se lo tengo que mandar a la abuela, que es la cliente número 1. Pero hay un problema.<br />No sé cuál es la dirección del Cielo.</blockquote><br /><br />Pienso en la abuela y me sale esto. Pienso en cuando se muera, y sólo me sale llorar de pena, y pedirle al Señor que no sufra, porque con 98 años ya le ha dado la vida para sufrir. No sé cuándo se irá, pero estoy segura de que hará un viaje sin paradas, directo al Cielo, y que allí le comprará sus dientes de leche al Niño cuando se le empiecen a caer, y hará flan de huevo el día del Santo de la Virgen y de san José, y les leerá a los ángeles nuestros cuentos con su lupa colgada del cuello. Le enseñará a María a hacer filloas, porque sino la Nochebuena no es lo mismo, y le dirá a Santiago el mejor modo de hacer licor café. No se olvidará de ningún cumpleaños, ni de los santos, ni siquiera de felicitar a Isabel, que la pobre, siendo la madre del Bautista, no sale en ningún santoral. Presumirá de bisnietos, como siempre, y cuando vaya a nacer alguno, se asegurará de que tenga sus cinco deditos en cada mano y en cada pie.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-28297747010200506232010-12-11T20:09:00.001+01:002010-12-11T20:16:49.162+01:00Cielo grisA veces el cielo es amarillo, y hasta el sol parece necesitar esas gafas que tantas veces le pusimos al dibujar paisajes.<br />Pero en otras ocasiones todo se oscurece, y el mismo que antes atraía por su esplendor casi dorado se vuelve plomizo y gris. Da la sensación de que esa gran nube que lo cubre todo está esperando vernos desprotejidos para descargar toda su furia sobre nosotros.<br />Es entonces cuando busco un resquicio de luz, una esquinita a la que agarrarme para no verme aplastada por ese plomo tan pesado.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-65873139737035108392010-09-26T19:32:00.002+02:002010-09-26T19:39:00.015+02:00Bloguera de SevillaResulta que los blogueros de Sevilla convocan un <a href="http://www.bloguerosdesevilla.com/modules/news/article.php?storyid=18">concurso</a> en el que estoy incluída a pesar de no haber publicado desde hace tiempo.<br />Siempre me ha hecho ilusión ganar algo, y nunca lo he conseguido. Así que, señores, hagan sus apuestas.<br />A cambio, prometo intentar escribir más.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-51432973474791030252010-05-21T19:42:00.002+02:002010-05-21T19:55:13.659+02:00Hola, me llamo Iñigo Montoya<blockquote>Sostuvo en alto el libro.<br />-Te lo leeré en alto. Como distracción.<br />-¿En él hay también deporte?<br />-Esgrima. Luchas. Tortura. Veneno. Amor verdadero. Odio. Venganza. Gigantes. Cazadores. Malas personas. Buenas personas. Mujeres bellísimas. Serpientes. Arañas. Dolores. Muerte. Hombres valientes. Hombres cobardes. Hombres fuertes como osos. Persecuciones. Fugas. Mentiras. Verdades. Pasiones. Milagros.<br />-Suena bien- repliqué.</blockquote><br /><br />Eso. La vida misma.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-18818561348503193802010-05-05T20:43:00.002+02:002010-05-05T20:56:02.077+02:00Morriña.homesickness, du pays, saudade, heimwee, mall për atdhe, Heimweh, domotožje, туга па радзіме, الشواق, stesk po domově, enyorança, 乡思, 향수, nostalgija, hjemve, stesk po domove, koduigatsus, koti-ikävä, hiraeth, νοσταλγία, घर के बाहर रहने से खिन्न, heimwee, honvágy, kerinduan, cumhaidh, כאָומסיקנאַס, туга за батьківщиною, احساس غربت, dor de casă, homesickness, pangungulila sa bayan...<br /><br />y tanta, no puede ser buena.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-89684479104825354112010-03-12T18:28:00.003+01:002010-03-18T20:39:11.208+01:00DigresorNo he escrito esta semana porque he estado atareada cumpliendo años. Pero como dice Inés, el plazo de una semana sigue abierto hasta que se cumplan 7 días.<br /><br />La verdad es que tenía la esperanza de que Pedro me dedicara una de sus magníficas entradas en la azotea, con enlace y todo. Pero no. Va a ser que no.<br /><br />Eh! Y no me quejo... lo que pasa es que echo de menos subir de vez en cuando y echar un vistazo mirando con sus ojos.<br />Sólo espero que no haya llegado ya el <a href="http://digresion.wordpress.com/2007/03/30/hello-world/">prólogo</a>.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-41293387007446308162010-03-02T20:05:00.003+01:002010-03-02T20:38:53.279+01:00escribir (así, con minúscula)Me he propuesto escribir cada semana, aunque no tenga demasiado que contar. Así que aquí estoy, dispuesta a poner algo de interés, por lo menos para mí.<br />Lo que voy a poner ahora es un artículo del Semanal que me dio alguien cuando empecé a escribir, mucho antes de publicar la primera entrada de esta locura que llamo blog.<br />Creo que lo recortó pensando en mí, porque de vez en cuando le pasaba textos para que me diera su opinión, y siempre le decía que como alguien se enterara de que escribía le cortaría la nariz (su nariz es algo muy preciado para ella, así que era una buena amenaza).<br />Casi todas las páginas que le dí hablaban de cosas corrientes, que me habían pasado y que iban dejando huella dentro de mí. Sólo he publicado unas cuantas en el blog, porque el resto son casi chiquilladas que no me atrevo a publicar en ningún sitio.<br />El artículo que va a continuación creo que a ella le recordó mi entrada de <a href="http://palabracolgada.blogspot.com/2008/04/caprichos-infantiloides.html">caprichos infantiloides</a>, el trabajo que me pidió una profesora de literatura.<blockquote><br /><br /><br />EL ACTOR DEL ESCRIBIR (EL LECTOR)<br /><br /><span style="font-style:italic;">«Hay dos tipos de escritores: unos hacen pensar, y otros hacen soñar»</span>, dice Brian Aldiss, que durante mucho tiempo me hizo soñar con sus libros de ciencia ficción. Pensando en su frase y en mi oficio, resolví escribir unas columnas sobre el tema. Me parece, en principio, que todos los seres humanos de este planeta tienen por lo menos una buena historia que contar a sus semejantes. Recojo a continuación mis reflexiones sobre algunos elementos importantes en el proceso de creación de un texto. <br /><br /><span style="font-weight:bold;">El lector</span> <br /><br />Todo escritor debe ser, antes que nada, un buen lector. Quien se aferra a los libros académicos y no lee lo que escriben los demás (y no me refiero sólo a libros, sino también a blogs, columnas de periódicos, etcétera), nunca llegará a conocer sus propias cualidades y defectos. <br /><br />Por lo tanto, antes de comenzar cualquier cosa, debes buscar a personas interesadas en compartir sus experiencias mediante la palabra. <br /><br />Yo no digo: «Acércate a otros escritores», sino encuentra a personas con diferentes habilidades, porque escribir no se diferencia de cualquier actividad realizada con entusiasmo. <br /><br />Tus aliados no serán necesariamente aquellas personas a las que todos miran, deslumbrados, y afirman: «Es el mejor». Muy al contrario: es gente que no tiene miedo de equivocarse y que, por eso mismo, se equivoca. Por la misma razón, no siempre se reconoce su trabajo. Pero éstas son las personas que transforman el mundo, y que, después de muchos errores, logran algún acierto que revoluciona para bien la vida de su comunidad. <br /><br />Son personas que no consiguen estarse de brazos cruzados, esperando que las cosas sucedan, para poder después decidir cuál es la mejor manera de contarlo: van decidiendo a medida que actúan, incluso sabiendo que eso puede ser muy arriesgado.<br /><br />Convivir con este tipo de personas es importante para un escritor, porque éste debe entender que, antes de ponerse frente al papel, debe ser lo bastante libre como para cambiar de dirección a medida que su imaginación viaja. Después de escribir una frase, debe poder decirse a sí mismo: «Mientras escribía, recorrí un largo camino, y ahora concluyo este párrafo con la conciencia de que arriesgué lo necesario y di lo mejor de mí mismo». Los mejores aliados son los que no piensan como los demás. Por eso, mientras buscas a tus no siempre visibles compañeros (pues raramente se produce el encuentro entre el lector y el escritor), has de creer en tu intuición y no prestar oídos a los comentarios ajenos. Las personas siempre juzgan a los otros con el modelo de sus propias limitaciones y, a veces, la opinión de la comunidad está llena de prejuicios y miedos. <br /><br />Únete a los que nunca dijeron: «Hasta aquí he llegado, no puedo seguir». Porque de la misma manera que al invierno lo sigue la primavera, nada puede parar: tras alcanzar el objetivo es necesario recomenzar, usando siempre todo lo aprendido en el trayecto. <br /><br />Únete a los que cantan, cuentan historias, disfrutan de la vida, y tienen alegría en los ojos. Porque la alegría es contagiosa, e impide siempre que las personas se dejen paralizar por la depresión, por la soledad y por las dificultades.<br /><br />Y cuenta tu historia, aunque sólo sea para que la lea tu familia.</blockquote><br /><br />Creo que ése es en el fondo el sentido de este blog...Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-47557828998241088562009-12-24T16:33:00.002+01:002009-12-24T16:40:23.502+01:00Feliz Navidad<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_aC-ZSpDgCSw/SzOK5CL7biI/AAAAAAAAGbA/BXxojU4mM_s/s1600-h/PC140057.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_aC-ZSpDgCSw/SzOK5CL7biI/AAAAAAAAGbA/BXxojU4mM_s/s400/PC140057.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418827489100918306" /></a><br />Pues eso.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-45052394406894841192009-12-20T19:35:00.003+01:002009-12-20T20:19:52.132+01:00Dicen por ahí que soy sevillanaHace un tiempo me escribieron ‘Blogueros de Sevilla’, porque quieren incluir mi blog en un directorio de blogs sevillanos. No les he dicho que no, porque la verdad es que una vez puesto en la red lo que pongo ya es de cualquiera, y como me han asegurado que han hecho un "análisis previo muy riguroso", pues me fío de ellos.<br />Lo que me mosquea es que me echan flores: dicen que mi blog <span style="font-style:italic;">"reúne tres requisitos indispensables para ‘Blogueros de Sevilla’: Calidad, rigor y periodicidad de actualización"</span>. No es que me moleste que digan esas cosas, es que no sé cómo saben los requisitos que reúno si no han leído ni la <a href="http://palabracolgada.blogspot.com/2009/09/madriz-madriz-madriz.html">quinta entrada</a> de la página principal, que deja bien claro que no soy andaluza ni de rebote...<br />Por si acaso, ya he cambiado mi perfil.<br />Me gusta Sevilla, pero señores, <span style="font-style:italic;">Madrid está a otro nivel. </span>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-19052269127247015762009-11-03T20:06:00.006+01:002009-11-06T20:10:38.401+01:00Lejos de Nunca JamásNo puedo escribir.<br />La inspiración me ha abandonado.<br />La imaginación se ha escapado.<br />Me cruzo con ella cada día, pero no me atrevo a mirarle a la cara.<br />Ver sus ojos me hace llorar.<br />Echo de menos los días en que nos cruzábamos por el pasillo de casa, me hablaba al oído, y a veces me gritaba las ideas tan fuerte que no podía reprimir el impulso de escribir.<br /><br />Pero ya no puedo. Se ha escapado.<br />Y tengo miedo de que no vuelva.<br />Creo que he crecido sin remedio.<br /><a href="http://palabracolgada.blogspot.com/2008/04/caprichos-infantiloides.html">Ya no me sorprenden las cosas</a>, no espero ver una historia detrás de cada gesto, de cada palabra <a href="http://palabracolgada.blogspot.com/2008/04/palabras-pintadas.html">escrita en la pared</a>.<br /><br />Hace no mucho estaba rodeada de <a href="http://palabracolgada.blogspot.com/2009/03/patas-de-gallo.html">miradas infantiles</a>, gente pequeñita con un universo dentro, que daban sentido a este blog, a cada una de mis libretas, y que me empujaban a escribir porque todo lo que vivíamos tenía tintes de aventura.<br />Ahora ya no vivo aventuras, al menos tan apasionantes como aquellas.<br /><br />He crecido y no sé si voy a ser capaz de volver a hacerme pequeña.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-79278108964172604802009-11-03T09:57:00.002+01:002009-11-03T10:00:24.355+01:00Pipa. Pipas<a href="http://digresion.wordpress.com/2009/04/13/mis-papas/">Mi papá fumaba pipa.</a><br />¡Cómo me gustaba la pipa de mi papá!Anonymousnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-5082183724268289242009-10-26T16:52:00.000+01:002009-10-26T16:54:34.845+01:00Calcetines<blockquote>Lo digo en serio – siguió él-. Cuando yo era pequeño, Suecia era todavía un país en el que uno se zurcía sus calcetines. Yo aprendí incluso en la escuela cómo se hacía. Luego, un día, de pronto, se terminó. Los calcetines rotos se tiraban. Nadie remendaba sus viejos calcetines. Toda la sociedad se transformó. Gastar y tirar fue la única regla que abarcaba de verdad a todo el mundo. Seguro que había quienes se empecinaban en remendar sus calcetines, pero a esos ni se les veía ni se les oía. Mientras este cambio se limitó sólo a los calcetines, quizá no tuviera mucha importancia. Pero se fue extendiendo. A final se convirtió en una especie de moral, invisible, pero siempre presente. Yo creo que eso cambió nuestro concepto de lo bueno y lo malo, de lo que se podía y lo que no se podía hacer a otras personas. Todo se ha vuelto mucho más duro. Hay cada vez más personas, especialmente jóvenes como tú, que se sienten innecesarias o incluso indeseadas en su propio país. Y ¿cómo reaccionan? Pues con agresividad y desprecio. Lo más terrible es que, además, creo que estamos sólo al principio de algo que va a empeorar todavía más. Está creciendo una generación ahora, los que son más jóvenes que tú, que van a reaccionar con más violencia aún. Y ellos no tienen el menor recuerdo de que, en realidad, hubo un tiempo en que uno se remendaba los calcetines. Un tiempo en el que no se usaban y tiraban los calcetines ni las personas.</blockquote><br /><br /><span style="font-style:italic;">La quinta mujer</span>, Henning Mankell<br /><br /><br />Y yo me he puesto a remendar mis calcetines...Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4172118296121544668.post-83703947611730932552009-10-23T16:49:00.003+02:002009-10-23T17:03:53.550+02:00Poniendo el freno<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_aC-ZSpDgCSw/SuHENixYyrI/AAAAAAAAGUk/FKCpOX3cllk/s1600-h/se%C3%B1ales.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 301px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_aC-ZSpDgCSw/SuHENixYyrI/AAAAAAAAGUk/FKCpOX3cllk/s400/se%C3%B1ales.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395809565517859506" /></a><br /><br />A veces hay muchas señales que te van diciendo "oye, para el carro".<br /><br />A veces pasas de esas señales.<br /><br />A veces ni miras... hasta que abres los ojos y no sabes muy bien qué haces en el suelo.<br /><br />A veces crees que está todo controlado, que el que puso las señales exagera pelín, que no es para tanto.<br /><br />A veces más vale hacer caso a quien sabe que te vas a caer precisamente ahí.<br /><br />A veces compensa hacer el ridículo con tal de no caerse al suelo.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Por cierto: la foto se la he robado a mi hermano de su fotolog. A veces pasa.Anonymousnoreply@blogger.com0